Повернулись хрущі. Загуділи в садку і у гаї,
на деревах, на квітах, у шиби гамселять щораз.
Люди мовлять таке - що то вірна прикмета врожаю.
Повернулись хрущі і скликають на вотчину нас.

Певно щось в тому є, та вертатись далеко не просто,
коли звик, як той хрущ, прилітати до яблунь на цвіт,
а чужбини нектар в"ївся в шкіру, неначе короста,
й по шматках розібрав тебе вже перетоптаний світ.

Як їх всіх відшкребти й притулити до рани на серці,
як себе віднайти, наче в ріднім та дикім краю?
Доїда мошкара і шістнадцять напружених терцій
по секунді літа перескладують в душу мою.