. . . Я на ветер наброшу мысли,
Пожелаю судьбе удачи,
Я дурман примешаю к смыслу,
И — в поход!
Только кто там плачет?

Безутешному дам я руку.
Он сквозь слёзы чуть усмехнётся,
Скажет мне: «Я рыдал от скуки.
А тебе, погляжу, неймётся.
Мне так нравится выть протяжно
В день обычный и ни о чём.
Как, по-твоему, это важно?
Не желаешь повыть вдвоём?»

Каждый ищет свою дорогу,
По которой не ходят дважды.
Я б поплакал с тобой, ей-Богу,
Если б сбился с пути однажды.
Надо мною есть только Небо!
Слёз не лью, — под дождями мокну;
Верю в то, что зовется «небыль» —
Я туманы стелю под окна.
Мне из окон кивают люди,
Оставляя свои заботы,
И, конечно, я с ними буду
Говорить, вспоминая что-то.

А потом я усну одетый
На газоне сыром, холодном,
И приснится мне берег Леты,
Заиграет рожок походный!
Я во сне улыбнусь, наверно
(столько счастья — одни восторги!),
И решу, что не так уж скверно
Досыпать беспробудно в морге.

Не тревожьтесь печалью, люди,
Расцветут на газоне фиалки!
Я во сне подхвачу простуду —
Жизнь просплю, лишь одну, не жалко!

Некто скажет: «Его не стало… —
И прибавит, — Он жизнь прожёг!»
Что поделаешь? — не слыхал он,
Как в поход меня звал рожок.