. . . Я на ветер наброшу мысли, Пожелаю судьбе удачи, Я дурман примешаю к смыслу, И — в поход! Только кто там плачет? Безутешному дам я руку. Он сквозь слёзы чуть усмехнётся, Скажет мне: «Я рыдал от скуки. А тебе, погляжу, неймётся. Мне так нравится выть протяжно В день обычный и ни о чём. Как, по-твоему, это важно? Не желаешь повыть вдвоём?» Каждый ищет свою дорогу, По которой не ходят дважды. Я б поплакал с тобой, ей-Богу, Если б сбился с пути однажды. Надо мною есть только Небо! Слёз не лью, — под дождями мокну; Верю в то, что зовется «небыль» — Я туманы стелю под окна. Мне из окон кивают люди, Оставляя свои заботы, И, конечно, я с ними буду Говорить, вспоминая что-то. А потом я усну одетый На газоне сыром, холодном, И приснится мне берег Леты, Заиграет рожок походный! Я во сне улыбнусь, наверно (столько счастья — одни восторги!), И решу, что не так уж скверно Досыпать беспробудно в морге. Не тревожьтесь печалью, люди, Расцветут на газоне фиалки! Я во сне подхвачу простуду — Жизнь просплю, лишь одну, не жалко! Некто скажет: «Его не стало… — И прибавит, — Он жизнь прожёг!» Что поделаешь? — не слыхал он, Как в поход меня звал рожок. |