Синий и промозглый ветер.
Нервы...
Всё, что своего, - всё на себе.
И родная смотрит гордой стервой
И просвиркой кормит голубей.

Как оно должно быть - кто там знает:
Как у нищих? Иль у королей?
На тот свет тропинка пролегает.
Колокол... Петух кричит в селе...

Нечисти не видно здесь и близко,
Как фуфайки ношеной в окне...
Три лица не греко-византийских:
Речка, луг и девка на коне...

Дальше - дым и злато пламенеет.
Безнадёжный чей-то плач ловлю...
Крест на старом кладбище темнеет
С белоснежной надписью:
"Павлюк..."

                      ИЗ ИГОРЯ ПАВЛЮКА