Синий и промозглый ветер. Нервы... Всё, что своего, - всё на себе. И родная смотрит гордой стервой И просвиркой кормит голубей. Как оно должно быть - кто там знает: Как у нищих? Иль у королей? На тот свет тропинка пролегает. Колокол... Петух кричит в селе... Нечисти не видно здесь и близко, Как фуфайки ношеной в окне... Три лица не греко-византийских: Речка, луг и девка на коне... Дальше - дым и злато пламенеет. Безнадёжный чей-то плач ловлю... Крест на старом кладбище темнеет С белоснежной надписью: "Павлюк..." ИЗ ИГОРЯ ПАВЛЮКА |