Звон разбитого стекла
режет слух, как лезвием,
где-то бьют колокола,
сбор труба зовет,
и спешит народ босой,
взяв кресты нательные,
смерть не видит за косой,
жизнь свою несет.

Люди разные пришли,
души все в потемках,
сбросив страхи в ковыли,
услыхав набат,
а звонарь себе звонит,
вьет веревки ловко,
сладким пряником манит,
лихо «шьет» отряд.

Вот и колокол- стервец
рьяно льет напраслину,
не война это - конец...
коль на брата брат.
Затупить бы нам клыки,
слишком масло масляно,
да мосты поверх реки,
да полить бы сад.

И ножи не прятать бы,
ну хотя бы вытащить...
руки из-за пазухи,
грязь из-под стола.
Вечерами пряными
чистой нотой, ищущей,
пусть по светлым праздникам
бьют колокола...

02.06.2015 г.