Текст Юрия Крыжановского

***

Говорите, уроды мы, –
Тоже мне новости!
Констатация факта, –
Увы, неприятна.
Потерялась лет сто назад
Девственность Совести,
Ну, а Вера и Честь
Так заляпаны пятнами,

Что уже не отмыться…
И ваши старания
Разукрасить эпоху
Гламурными красками –
Очевидно напрасны,
А мы – между гранями,
Как всегда балансируем,
Правда, под масками.

Знаю точно: мой стих
Вы зажрете хот-догами
И запьете коктейлями
Сплетен и пошлостей.
В лучшем случае нас
Назовете убогими –
Нет лекарств ни от жлобства,
Ни от толстокожести.

Говорите, уроды мы, –
Чистыми водами,
Ручейками журчащими
Реем – не стелемся.
Иногда вам так хочется
С нами, уродами,
Отвести свою душу…
Ну, что ж… Мы поделимся.
                            Июль, Хайфа, 20011 г.

Текст Евгении Бильченко

 ***

Мы купили кибитки. Продали дом.
Мы гурьбой обесчестили все пути.
Мы давно позабыли, куда идем
И кого по дороге хотим найти.

Мы бросали в лицо дифирамбу мат.
Мы громили дворцы, где царил бомонд.
Слышишь песню, которую пел номад,
Провожая полсолнца за горизонт?

В идиотской системе, где все равны,
Мы крутили со смертью бессмертный флирт.
Мы не знали, чисты мы или грязны –
Просто верили в небо и пили спирт.

Мы – язычники. Бог – вездесущ и чист.
Наши идолы – мельче и любят грязь.
Но когда опадает последний лист
И на кожу планеты ложится мазь,

Растекаясь стерильным пятном зимы,
Мы ступаем по насту без задних ног
И торжественно шепчем, что дети – мы
И что нас, – а не вас, – сохранит ваш Бог.
                                        Июль, Киев, 2011 г.