Лубочное

Нанесли магнитны бури
гриппу птичьего
по небесной по лазури
злыми притчами.
Вона клан у клана сносит
буйны головы,
словно маковки у сосен
завоёваны.
А тебе что СПИД, что стужа –
всё без разницы:
как на водку дюже дружно
цены дразнятся…
Сор по Киеву над плитами –
позёмкою.
Быть нам в бронзе всем отлитыми
потомками.
Попотомкали и буде.
Засиделися.
Полистаем по простуде
книгу Велеса.
Чудеса, ребята, это
не фантастика,
ни повторов, ни портретов,
как у свастики.
А попробуй, разверни,
так лезет грыжею
аж до верхней до лыжни,
только нижнею.
Как сыграешь на струне
ахиллесовой,
подвернись под руку мне,
будет весело.
Что ж сценарий-то булгаковский
не пишется?
Чай, кусочек дряхлый лакомый,
что вышивка.
Не поймёшь, куда путями
рассупонилась…
Только всё за нею тянет,
Русью помнится.