Листья такие - как будто собрание Медичи,
с линией жизни, скрещённой с дорогою в зыбкое.
Мелочи осени... Жизнь нашу делают мелочи,
малоразличные - столь - и стозванно великие.

Письмами были когда-то двухстрочные месседжи,
в брызгах дорожных богданы когда-то - кибитками.
Всё изменилось. Все самые давние мелочи.
Звуки, шаги... Лишь улыбки остались улыбками.

...здесь, на асфальте, расписанном облачно мелом (чем
ещё ставить нам метки стремленьем из детства в обычное?),
в долях и дольниках. Мелочи, мелочи, мелочи.
Стрелки часов, что по Времени чиркают спичками.

Рыжие листья - как будто собрание Медичи,
в стареньком скверике, прячущем в общстностном личное.
Тонкие чёрточки... Жизнь нашу делают мелочи -
мелкие мелочи, робкого мира величие.