«Вы меня что, не узнали?» –
так я сказать не могу.
Блогер, мелькнувший в журнале,
может. Цепляя серьгу.

И по сей день – почему ты
не программист, не портной…
Как я люблю эту смуту,
радость сводящую в ноль!

Улица мрачная плюнет
клейстером под воротник –
ты ж для неё просто юнит
в пульсе земной толкотни.

В транспорте снова начнётся:
сел или стал не туда,
к возрасту бабушек чёрствый,
экипировка – туфта…

Транспорт, как правило, личный
к осени жизни парней.
Пахнет моё пепелище
хроменькой клячи скромней.

Задницу трёт полигону
стартов батрачьих надежд,
гонг подводя полегоньку
под очевидный рубеж.

Ясен чурбан, что удобней
шпарить одним тесаком
тысячи разных юдолей,
с коими еле знаком.

Мой вам ответный алейкум,
нанятые трубачи:
сделаю вам под линейку
обувь, очки и ключи.