Медовый зной стекает с колоколен,
Тягучий звон течет с сосновых крон...
Не верится, что мир смертельно болен
И мы живем в конце земных времен.
Но золотится церковь на пригорке,
Лучи блуждают сонно по лицу,
И меж дубов распахнутые створки
Открыты солнцу, небу и Творцу.
На пике лета, в мареве июля,
Меж вековых стволов, в зените дня,
Летят в пространстве медленные пули
С безмолвной зыбкой линии огня...
И кружатся Архангелы над нами,
Идет война, но притупился страх,
И облако, как порванное знамя,
Трепещет на сверкающих крестах.
А пули, как шмели, неуловимы,
Заворожено их касанья ждем.
И отступая, плачут Херувимы,
Но слезы их пройдут слепым дождем...
А зной стекает привкусом металла
В песок и хвою - с каплями росы.
И молча тени выйдут из Портала,
И, вздрогнув, остановятся часы.