Лёгкая изморозь контуры города
Смазала белой рукой.
Бродит по улице с поднятым воротом
Тень моя, как часовой.

В парке деревьев застывшая готика –
По вертикали узор.
Как гениально безжалостен все таки
Этот сезонный гравер!

Голос охрипшей цивилизации –  
Сквозь гомерический смех,
И переулки кривыми абзацами,
И не лопаченный снег…

Верная тень по пояс в распадине.
Я же без тени, родной,
Как без тебя в одиночество падаю –
Даже Господь не со мной.