Просочившись сквозь ставни полосками света,
Золотыми ворсинками бархатной пыли,
Мы в грядущее целимся строчкой поэтов,
Изводя на пристрелку бумажные мили.

Мы висим цеппелинами в бронзовых тучах
И читаем по буквам далёкое завтра,
По слогам и по строчкам (кто хуже, кто лучше)
И по следу идём, как собаки на запах,

И в себе нагнетаем надрывность событий,
И вскипают под сердцем пророчества смолы,
Чтобы мы никогда не посмели забыть их,
Ощущая в крови одиночества холод.