В Ленинград уезжает поэт,
В «Англетере» готовится нумер.
Собирался ли тайный совет?
Расскажите же мне, как он умер?

Видишь – галстуков ярких шелка
Расползлись по паркету, как змеи.
Чья поэта убила рука
Я ответить тебе не сумею.

Кто же поднял его к потолку?
По какой такой воле зловещей?...
Я ответа не знаю – солгу,
И не скажут безмолвные вещи.

Хоронили всем миром его,
Знать, любили – и любят поныне,
Но Россия не знает всего,
Лишь тоскует, как мама о сыне.

Только нет, не найти нам ответ
На вопрос, в своей сущности страшный.
Точно в срок умирает поэт,
Отчего – это в общем неважно.