...Но что толкает на измену
всевластью долга и резона?
Какой-то отблеск, шорох, лепет,
неразличаемый вблизи, —
и вдруг посмотришь, как на сцену,
на отрешённость горизонта,
где ткань земного неба тлеет,
и небо райское сквозит.

И, тихим пламенем ведомый,
пойдешь блуждать в сетях заката.
Всё переулками, дворами —
там жизнь желанна, как в кино.
Там древний клад под каждым домом,
а на кресте оконной рамы
живая девушка распята,
сто лет глядящая в окно.

Идёшь, идёшь, не замечая,
что годы хлопают, как двери.
Идёшь — и тень твоя по стенам
рисует повесть о тебе.
И ты уже почти уверен,
что некой цели неслучайной
ты достигаешь постепенно,
как залезают на Тибет.

А ноги шаркают устало.
А вместо солнца —  тьма колодца.
А из пригорка, изогнувшись,
ползёт березка, точно глист.
И тень твоя давно отстала.
И кто-то лёгкий вслед крадётся.
И понимаешь, оглянувшись,
что он — сухой кленовый лист.