Передо мной в обычный день
Предстала вдруг картина:
Стоял, как обгорелый пень,
На улице мужчина.
Один. Вокруг кордебалет
Не буйствовал в канкане.
Мужчина – очень средних лет,
Без степеней и званий.
Глаза безжизненно тусклы,
Худые щёки впалы.
Он с детства рисовал углы,
Но полюбил овалы.
И вот глядит на белый свет
Он, никому не веря,
Да и одет, к тому же, в made
Ещё в СССРе,
В котором люб он был верхам,
Давал угля и сланца.
Теперь – стоит, не зная сам,
Куда пойти-податься.
А люди с мыслью о куске
Неслись потоком мимо,
Лишь этот всё стоял в тоске,
Безмолвно, недвижимо...

И громом среди бела дня,
Тайфуном и цунами,
Спросила Муза у меня:
"Не брат ли твой пред нами?"