Поезія не родиться з трухи,
А зріє довго й сили набирає,
Як спів душі, як сльози за гріхи,
На нитях-струнах поміж пеклом-раєм.

Бо набубніє брунькою рядок,
І вибухне неждано від натхнення,
І цвітом помережений листок
Запросить до катренів одкровення.

Але коли народяться вони,
Не скоро їх благословить в дорогу,
Нестиме їх в негоду крізь терни,
Леліючи, ховатиме тривогу.

І перервавши пуповини нить,
Вони знаходять, зрештою, свободу...
Поету  знов снаги ловити мить,
В ріці часу святу шукати воду.



Поэт

«Ничто» не может породить стихи,
Что долго зреют, силу набирая,
Как плод души, как слезы за грехи,
На нитях жизни между адом – раем.

Набухнет почкой первая строка,
Вдруг лопнет от прилива вдохновенья,
И лепестками нового цветка
Запросится катрен в стихотворенье.

Когда  же акт рождения свершен,
То прежде, чем отправить их в дорогу,
Переболеть стихами должен он,
Цепочки слов шлифуя понемногу.

И обрывая пуповины нить,
Они находят, наконец, свободу…
Поэту снова в ожиданье жить,
В реке времен искать святую воду.