У окошка глядящего в стену,
Прок какой, что окошко на юг,
Отворяю души своей вены,
Коротаю свой скудный досУг.

А вселенная ржавого цвета
Предо мною кирпич громоздит.
Тусклой пайкой блокадного света
Утро свой предваряет визит.

И мечты, и благая истома
Вязнут в сумраке, трудно дышать...
Постояльцы же доходного дома
Жвачку жизни жуют неспеша.

От победы, с далекого года,
Брагу мутную пьют кореша,
Отпахали всю жизнь для народа,
У них нет за душой ни гроша...

Ходят стрелки по вечному кругу,
Голод жарит блины на воде.
Эх, постылая скупость досуга.
Ах, подспудная тяга к беде.