Бессилья волною окатит подчас,

Проглянет усталость
                                 со дна моих глаз,

Сгустятся недобрые тени...

Но вспомнишь — такое случалось уже:

В глухом тупике не дышалось душе,

Мотор не тянул
                          на крутом вираже,

А в музыке было
                           спасенье.

И вот уже снова
                               звучит надо мной

Органного  голоса  дождь  проливной,

Он льёт, не смолкая,  весь вечер...

То слышится, будто
                               штормит океан,
То видится,
                   белый бушует  буран,

А это — неистовый,  мудрый  орган —

Потоками  звуков — на плечи.

Забудусь...
                     И муку забуду свою.

Услышу, как флейтами
                                     сосны поют

Увижу,  как  вспыхнуло солнце.

Как  нас неустанно
                                вращает Земля,

Как  долгую жажду
                                    дождём  утоля.

Колосьями  жёлтыми  плещут  поля...

И всё это
                   миром  зовётся.

Но вдруг -
                 остановится сердце  на миг

От звука,  похожего больше  на крик,

Что словно от пули смолкает...

А дальше...
                  В симфонии скорби земной

Я слышу  прошедшей  войны  позывной,

И памяти чьей-то
                             взрывною волной

Внезапно меня обжигает!

Очнусь я от боли
                             в горячем виске,

Себя  испытаю на новом  витке,

От ложного сердце очистив.

Мне снова  под силу
                                 упрямый разбег,

Ведь музыку эту
                           творил человек,

Прозрения миг
                         продлевая  навек,

И не отрекался  от  истин!