Двум лидерам тесно не только в квартире.
Я чёрный, ты белая – зол парадокс!
Вот так и на небе, вот так во всём мире,
хоть слышен везде только шёпотом «СОС».

В развалинах замок. Расколото панство.
На тонкость общений – верховный запрет.
А звук – как из труб, как в метро хулиганство...
Крючки на китов... К партизанам – билет...

Душа жжёной сажей цвет ведьмы марает...
Сотри в белый пар – поседевший пушок...
Задраила все направления к раю,
погладив с висков до бугра... В чакрах -- шок!

Пытаюсь стряхнуть параллельную крышу.
Открылось окно, глаз четвёртый – в верхах –
под юбки тех Ев, от которых не слышу,
что больно, что жарко, что колет, что страх...

*) Мне – издательскому художнику-графику –
естественно считать, что у белого поля
паритет с чёрным.