Рассечен на дворике август
морщинистым кленом, в котором
нет лжи, содрогающей разум
и правды, сжимающей сердце.
Есть мир, преломляемый листьев его витражами,
в котором Мамай и Муслим Магомаев
для нас – молочные братья.
И память, которая спутала даты
(как сальные патлы!) великих сражений,
что нам глубоко до фени,
когда закипает кофейник.

И Спас за Спасом на скатерти желтой
тарелочка яблочных пирожных.
И август за августом клена кожа
въедается в нашу кожу.
Мир нашему дому! Покамест на дом
не рухнет рассеченный августом клен.