Сделаю выбор.
А выбор закончит меня.
Выпьет.
Закурит,
не вытерев нож о портьеры.
Выйдет на публику.
Громко попросит:
-Коня!
бросив меня подыхать при отсутствии веры.

Выбор - счастливый.
Он снова меня доконал.
Может, не я - а меня в этот раз выбирали?
Лайнер "Мечта" бортовой потеряет журнал.
Выбор найдёт и слегка переправит детали.

Выбор - наивный.
Он думает, это спасет
тех,
кто тела заплетает друг другом в канаты.
Есть только руки, и плечи, и кожа, и пот -
все остальные бессмысленны - и виноваты.