*******

Небо слоится, как масло на старой картине,
И осыпается сине-кленовыми хлопьями.
Снились ли кадры такие Френсису Копполе?
Если и да, он их вряд ли когда-нибудь снимет..
Каштаны от неба отскакивают рикошетом.
Я поняла – это небо твёрдое, плоское.
Это, конечно, не повод к отказу от роста и –
Я поняла – это повод податься в поэты.
Ведь воздуха слишком много, воздуха – тонны,
Меж мной и им блекнут демаркационные линии.
Идём в осмотическом клинче – прозрачная синь и я,
Но утрачено нечто, ещё даже не обретённое,
Затем, что подчас мы с собой незаслуженно строги
И зачастую заслуженно строги с другими.
А горизонт – неистоптанный, огненно – синий,
И листья цвета индиго ложатся под ноги.