Как тонкие ленты, вытянув руки,
Дым раздвигает нам звуки
Меж небом и флейтой.
Это — наши лучи.
Замерло эхо на пристани где-то —
Слушаем вечер, молчим.

Тонкие струи свиваются в кольца.
Ветер — чудак и безбожный пропойца —

Снова метёт наши мысли не в такт,
Переставляя ранние звёзды,
Как недоказанный факт:
С места на место,
Как будто им тесно
В воображении праздных зевак.

Ночь приближается вздохом морозным,
Шелестом строк, нагнетанием прозы.

………………………………………
В розовых сумерках плещутся звуки.

Антракт.