Посреди капели
                    вдруг настала осень.
Только почему-то
                           не шуршат колосья,
не желтеют листья, –
                 их в помине нету.
Тянутся деревья
                       к голубому свету.

Две недели осень
                     дряхлой кошкой бродит,
облетает шерстью,
                           а дитят – не родит.
Этой бы блуднице
                   в королевы бала…
Где ж ее носило?
                         Что ж так опоздала?

Не случилось сбыться
                                  вовремя и в меру.
Что мерила наши,
                             коль теряем веру?
Агнец или грешен –
                           грош цена любому.
Тянутся ручонки
                       к небу голубому.