«Жирафен»-маркет мне роднее дома,
я в нем бываю каждый вечер здешний.
И жестами мальчишка незнакомый
как молит: «Покатай меня в тележке!»

Я отвечают: «Нон аттракционо!
В кармане – шишка, то есть денег нету».
Не понимает… Я бросаю крону –
и он, довольный, прыгает в карету.

Вот мы минуем стенды с кофе, чаем.
Он мне смеется птичьими стихами,
мой проводник незваный. Но скучает,
когда я нахожу отдел с духами.

Вдруг умолкает, словно гаснет спичка.
И исчезает (где стыда румянец?)
не как приличный мальчик заграничный,
а как обычный дворовой засранец.

Я с продавцом пытаюсь объясниться
(какой он гибкий, непривычно светский!)
на адской смеси русского с английским,
а он со мною – по английско-шведски.

Но вот договорились мы без звука.
(Мне кажется: я здесь главней магната –
за эксклюзив сошел мой псевдо-«Хьюго»).
Люблю я этот маркет пестроватый,

и продавца, и этого засранца –
я наконец-то в роли иностранца!