Сидит однажды писатель за своим рабочим столом, слушает вентилятор, пьёт охлаждённую воду и ждёт вдохновения. Вдохновение обещало быть, но задерживается. Вероятно в пути что-нибудь. Мгновениями писателю кажется, что вот оно, его знакомые тяжелые шаги на лестнице, но нет - всего только соседи пришли к себе в гости.
- А разве стоит это стольких дней моей жизни, растраченных в ожидании? А не ну ли его в жопу? - думает писатель по прошествии нескольких часов и, хлопнув тетрадью, как дверью, идёт по чужим делам.
Вот, собственно, и вся история. Ни интриги, ни морали, ни оригинального чего-либо, но некоторым нравится.