Печорин сидит на заёрзанном стуле,
чёрен его чай и не сладок.
В узком стволе созревает пуля;
её нежилая прохлада
манит и обещает так много,
что верить в это бестактно...

Укрой, о, отечество, нас своим смогом
и истины на пятак нам
взвесь,
а уж мы возвестим её лишним,
у которых и пятака нет...

Печорин досмотрит, как зреют вишни,
томно зевнёт и канет.
Уверенный, что персонажа в законе
никто на сюжете не кинет...

Боярыня
на старомодной иконе
кутается в бикини.

И холоден лист, и пуст и мелован,
и жутко остаться с ним нам...

Два образа
втискивая в одно слово,
как обе ноги в штанину,
автор пытается быть полезным,
падает, не успевает...

Прости, Господи,
этот дремучий лес нам!..

Печорин чешет запястья лезвием
и стынущий чай допивает...