Вячеслав РассыпаевМП-365 Здесь под сочельник свершится последний грех. Кроме десанта правильных капель снега, помню лишь голос города в пять килопьех - томный сигнал тоски из нутра ковчега. Медью валторн отзывался звёзд перекат. От остановки завис в половине шага сальерианский взгляд из-под парика глиняной дамы в витрине универмага. И под подошвами длился хруст козинаковый дольше, чем в бочке с ряженкой тонут пенки, но чтоб настолько казалось всё одинаковым - вряд ли такое припомнят даже эвенки: юрты, на месте которых были котельные, универсамы, дома эротических игр: Даже могилы не выглядели раздельными братьев-писателей - тех, что Григорий и Григор. Едва в бесцветную ноту успели слиться шумы - стало до боли понятно, зачем я прислан: чтобы в артерию однотонной зимы кондитерским шприцем жёлтого крема впрыснуть. Ломтик лимона во взвесях белого шлака странствует наугад слезящимся телом; палочки церковь ещё отличают от бака - колбочки даже мозаику видят белой: Спит, уплотняясь, земли погребальный пух. Стёрлись разъезды железной дороги детской, зато ни единой надписи 'Мотя - петух', не говоря уже о предвыборных текстах. И ты без булыжника на воздушном плече, вставленным в задницу флагом победно виляя, уходишь из жизни, приевшейся более, чем 'Проезд оплачиваем, проездные предъявляем!'
|
2002 © Вячеслав Рассыпаев |