На пыльном подоконнике от времени следы.
Меж мутных стёкол две застывших мухи.
В запущенном пристанище блуждает бес беды,
а за окном — распутица и слухи.
Мелодией измученной, отчаянно глухой
дрожит душа у стылого камина.
Устала жизнь. Убита смерть. Лишь мотылёк лихой
мелькает тенью мнимого кармина.
Неймётся и колеблется, то гаснет, то горит...
в смятении растрёпанные чувства.
Но глас нездешний, внутренний упрямо повторит:
”Сегодня — пусто, ну, а завтра — густо...»

Не за горами чёрными — грядущий белый снег.
Влетит зима в распахнутые окна.
И в белый свет сквозь толщу лет воскресший человек
легко шагнёт...
И в сердце что-то ёкнет...

20.10.2026