Могильным мхом поросшею плитой
лежит на сердце праведности камень.
И жизнь не жизнь: болото и застой,
где слеплен склеп своими же руками.
А на миру проворный воробей
чирикает, порхает над Содомом...
Его судьбы убогой апогей -
хмельной полёт и радость быть ведомым
инстинктами... Не в том ли счастья суть?
И где зарыта истинная правда?
Порой к свободе слишком долог путь,
но не наградой меряют отраду.
Сакральный смысл, наверное, в ином...
Ведь всяк, как может, так и выживает:
один - богат и тешится вином,
другой - душой и греет, и спасает...

На глади неба замер мотылёк,
скользя иглой сквозь времени скрижали.
Ему - счастливцу - даже невдомёк,
что жизни миг уж повторить едва ли...

25.03.2026