Мне умерить бы прыть, да мешает узда.
И летят сквозь года в никуда поезда.
Затупилось о жизнь, заржавело кайло.
От рутины и мысли, и тело свело.
Где прогал, где просвет? В череде дней и лет -
всё лишь глушь, муть болот да убожеств навет.
Вот душа-то и рвётся в полёт... От земли,
отрываясь, мечту в даль несут журавли...

Снова осень... И вновь в золотом дожде кров,
где рассеянность чувств в вечном омуте слов,
где багрянец любовный в любви на крови
и унынье не сыщешь: зови не зови.
В этом странном, но дивном, осеннем саду -
закусив удила, - то скачу, то бреду,
умирая в раю и воскреснув в аду,
согревая в ладони синичку-звезду...

22.09.2025