Когда поэт приходит к нам в невзрачненьком пальто —
О роли будущей его не ведает никто.
Что за стихи несёт он в мир — фуфло иль маяки —
Об этом вам не даст никто прогнозов никаких.

Стихи — они сложнее, чем политики хомут,
Стихи не многие прочтут, тем более — поймут,
И уж не всяк стихов иных осилить перевал —
Ведь миру мил не сюр, а сир, плюс сырный сериал…

Пусть милый мир вникает в мел, покуда дремлет моль,
С бодрящей мыслью: «Кто был мал, как некто «ми-бемоль»,
Тот станет всем», а брат-поэт без внешних протеже
В потёртом ранце иногда тайком таскает жезл.

Пусть этот жезл ещё, увы, не маршальский кинжал,
Пусть возле маршальского он и близко не лежал,
Но, тем не менее, поэт с тетрадкою-другой,
Гляди: уж — гений, ну, а там — и более того…

Тогда о тех, с кем шёл в пути, быть может, вспомнит он —
Кто обижал, кто выводил на новый обертон…
Представь, дружище, что поэт вдруг вспомнит и тебя…
Незлобно… Более того — практически любя…