На окне цветет фиалка,
За окном лежат сугробы -
Не большие, в общем, чтобы
Сантиметров, эдак, в пять.
Но для крымского пейзажа
Нет прекрасней антуража,
Нет белее макияжа,
Чем подобная напасть.

Заметелило дороги
На алуштинском отроге,
Только джипы, «вперив роги»,
Лишь и могут проползти,
И похожи на берлоги
Городских домов чертоги
Без прямых квадратов строгих,
Утопающих в грязи.

У дороги  проститутку
Снег украсил, как «Снегурку»,
Но вот-вот за ней приедет
Отморозок «Дед Мороз».
Мне ее немножко жалко -
Эту «Катьку» или «Галку»,
И себя немножко жалко
За отсутствующий спрос.

Все ищу какой-то верной
Я любови достоверной,
Но, наверно, Достоевский
Прав в романе «Идиот»,
Отразив в его названьи
Очень смелое признанье
И, похоже, по призванью -
Мне вполне оно идет.

Так о чем я? О фиалке
Начинал стихосложенье?
И хотелось, так хотелось
О высоком написать!
Но в итоге, к сожаленью,
Растворились в безвременьи
И фиалка, и сугробы,
И любовь, ядрена мать...