И этот мир, что усечён до точки,
и этот миг, затмивший небеса, -
всё белый лист, где жизни полоса
на тех полях, где Бог рассыплет строчки...
Прольёт ли ливень из весенней тучки,
взойдёт ли текст на девственном песке -
не в том подтекст, а главное: в руке
сжимая ручку, не дойти до ручки.
Всё канет в даль - и радость, и печаль...
И в той дали покроет пыль скрижали,
что, как дождя, твоих творений ждали,
а время вновь надавит на педаль.
Но не пройдёт бесследно, не падёт:
души полёт пусть не сойдёт на пустошь,
ведь Божий дар яишницей не купишь.

И чьё-то слово влёт растопит лёд...

05.05.2025