Ты его – как собачку и он тебя – как собачку. Вроде идиллия, а чтобы дело начать сообща – пшик, да и только. Дни превращаются в жвачку. Живёшь, как из ляжки вытягиваешь клеща. Бросил монетку – и думаешь про возврат: вдруг через пару домов – твой прототип из книжки! Не надо с разбегу-испугу баррикады взрывать, дабы скатиться из высшего слоя в низший. Мечешься, взвешиваешь – а выбор скуден: здесь скука, там призрак – что делать будем? И снова на кухню. А что? – без стихов живут: скуфидонок, смотри, полон Болливуд, но обратное – вот это вечное "я б что-то скушал" незаметно и метко любого делает скуфом. Нейросеть подгорает: рыжего хочешь? русого? – ну, ей-богу, как яблоко или мясной рулет. Выбирай их себе вот так. А потом раскусывай каждый хрящ при душевных рецепторах на нуле. Всех-то проблем – перестать быть псом на лежанке в честных глазах равноправного огнеборца и горячо обнять – за реглан, за пиджак ли – пусть он в ответ брыкается и дерётся. Грянет пора – сам прижмётся к зелёному шарфу, заблокировав надоевших козла и шавку. Важную мелочь развидит, где раньше пыль смешивала коричневое с солёным, минное поле с уютным автосалоном, стружку и пластилин, мрамор и кошениль... Будем, наверно, кустиками – алычи и кизила, раз уж настолько грешны для лучших реинкарнаций. Лишь бы не поводки в качестве движущей силы зимними вечерами, поневоле плаксивыми, и на меже двух граней было где разогнаться. |