Яр зияет как пропасть под спайкой небес.
В давнем прошлом - всего лишь обрывистый лес.
А теперь на камнях, на уступах иных -
метки мокрых окурков и банок пивных.
Здесь дорожки разбиты, здесь клумбы в цветах,
здесь скамейки в жеманных тугих завитках.
И в конце сентября, поутру, каждый год,
здесь людское прозрачное море идёт.
С Куренёвки - и вверх - их шаги так легки;
цепко смотрят под ноги, несут узелки.
Проезжают сквозь них форы-фуры, авто,
все спешат по делам. Их не видит никто.
День расписан у всех до мельчайших минут.
А они всё идут, и идут, и идут...
Рыжелистая твёрдая поступь беды.
На холодной земле остаются следы.