Небо в сером квартале, как маленький пруд.
Я из тех, чьи стихи никогда не прочтут.
Мам не спросят своих, отчего невпопад
необычен и дерзок в заглавьях закат,
не оставят закладкой тюльпана пятно -
в ночь - откупорив первых признаний вино.
И в минуту беды (был напев - стал набат)
строк моих неподмраморных не повторят.
Дымом жизни дышу - и исчезну в дыму.
Только где-то в июле, на рынке в Крыму
(а точней - на задворках его, у ворот),
словно чаша граальная, роза цветёт.
И туда, где бросают грязь, мусор, мешки
день за днём раскрывает свои лепестки.