Память стелется эхом событий,
вечер зимний задумчиво тих,
заплетает чуть слышимый стих
бесконечностью вязей-наитий.
В нём былое позёмкой клубится,
обещая опять повториться,
избежав перекатов крутых.

От реала под ласковым пледом
из напевности рифм затаюсь -
мне синдром словоблудия ведом -
за его обострённостью чувств -
летних сумерек светлая грусть
доброй магией слов будет следом,
новей тягостных оберегом...

*    *   *

Для кого-то - блажь, ну, и пусть!
Я ж маразмом своим упьюсь,
в Шамбалу дорогу разведав,
в мёртвой зыби вытащив невод,
где жемчужин волшебных груз,
породнивших в юдоли с небом.

17-18 февраля 2022 г