стыдливо прячу в стол блокнот,
в нем не дописанные строки,
переплетенье слов и нот,
быть может, им настанут сроки...

Лекарством горьким черный чай,
а вместо меда - сладость рифмы...
коли не спится - созидай,
а спится - спи в объятьях нимфы.

пророк, поэт или палач, -
большой нет разницы меж ними...
и ты глаза свои не прячь,
у них судьба - быть всем чужими.

пророк, что правду говорит,
о том, что было, есть и будет,
всегда в немилость попадет,
его отечество осудит.

поэт меж строчек прячет суть,
его судьба, увы, известна,
придется головой платить,
за право оставаться честным.

приводит в действие палач
топор, костер и гильотину,
всегда презрен за кровь и плач,
прохладно встречен, - все по чину.

я не поэт и не пророк,
и не приемлю сцен насилья,
придется снова прятать в стол,
все мысли, что с собой носил я.

быть может, им настанет срок,
с них пыль веков когда-то снимут,
и вместо знамя рифмы строк
людей с колен на бой поднимут...