Сердце на месте. А слово мечется.
Слово себе не находит места.
Меч, притворившийся долькой-месяцем,
вновь проступает над сонным лесом.

А на проспектах – рывки на выросты
Звуки клаксонов, как песен кляксы.
О, коснодушие цепким вирусом
днесь проникает под наши маски.

Лихо летят золотые головы.
Лучшим, лучистым простор усеян.
Только глядишь: к Минотавру в логово
снова идут новых эр тесеи.

Или не так: золотыми ликами
кажутся лица – мужские, женские.
Словно тюльпаны, мимозы, лилии
переплетаются взгляды нежные.

Всё настаёт. Непременно вечером.
Или под утро в крыш чёрных берцах.
Слово на месте. А сердце мечется,
сердце своё обретает место.