На берег ложится — гримасница-пена, пеня ли
уступчивой суше за право бить нашу юдоль.
Я здесь — и в нездешнем… Так есть: Красота опьяняет.
В вино превращается даже зелёная соль.

Синь смотрит — наплывшим изменчивым облаком морщась —
на тонкую, в брызгах и въедливой рапе тетрадь.
Ведь мост из метафор построить не так уж и сложно.
Гораздо сложнее открытую правду сказать.

Что ж, стилос из «Новуса» брошен ненужным предметом:
по гальке белесой — чернильная прядка волос.
И солнце лохматое вняло призыву Поэта —
на медном закате гранатом в соку взорвалось.