Рукав виноградника – нити-усы –

зеленым как наново смётан.

И солнце открыло лазейку лозы,

и в ней  наливается медом.



Растет виноград, озорной завиток.

Он лозы сплетает недаром –

как будто играет в игру «ручеек»

и прячет влюбленную пару.



Растет виноград, взяв простор в оборот.

Не знает сквозь вечную радость:

погибнет он, если к нему не придет

один пожилой виноградарь.



Служака сутулый зеленым глазам

покажется скучным и старым...

Он воду приносит к лоз ловким ногам —

из резвых рек резервуара.



И пусть нелегка эта ноша. Притом

не разнообразна работа:

однажды вода станет сладким вином,

как солнце – сочащимся медом.



Созвездия-гроздья впитают всё, что

на юге и рьяно, и пылко.

Их перебродившая кровь потечет

в аорты стеклянных бутылок.



И станет точь-в-точь подходящим ключом

к речам (о, надеюсь – без злости!),

когда угостятся домашним вином

друзья и случайные гости.



И как это часто бывает: сквозь смех

и тостов отборных фриволье

укроются двое при всех – ото всех –

в лесу разномастном застолья.



И будут болтать они – так, ни о чём.

В словесном пустототрясенье

вино отопрет своим красным ключом

руки очень робкой движенье.



И взгляд... И поймут они: это навек –

врозь, вместе – где б ни были оба...

Под солнцем июльским идет человек,

в вино превращающий воду.