В разгар серебряного лета,
с коварным вирусом - борьбой,
не стало лучшего поэта,
кто Украину знал, как боль.

Ушёл, не требуя награды
за свой словесный светоносный труд.
Ни дня поэт не прожил праздно.
А праздно многие живут.

Он утро начинал с молитвы,
от грязи душу очищал,
чтоб мысли грешные не липли,
горело сердце, как свеча.

Искал единственное слово -
иглу в соломенном стогу, -
чтоб было ярко, было ново,
включало вольтову дугу.

Как альпинист, на горных тропах
свою прокладывал тропу
и строил свой стихов Акрополь,
вплетал влечение в строку.

Был благом быт его так скуден,
но дух его не угнетал.
Всего себя дарил он людям -
ума и сердца капитал.

Я низко голову склоняю,
учитель мой, перед тобой.
Горжусь, как дерево корнями,
твоей талантливой судьбой.