Всё только было, было, было,
но, как в реальности иной -
не с этим "было" за спиной,
день превращающим в унылый,
лишённый эксклюзива силы,
расхожий штамп, где смысла - ноль,
сплошной повтор, без далей сини.

И чистый лист передо мной
давным-давно исписан теми,
чей слог завидно совершенен,
чьи мысли манят глубиной.
Возможно, в чувствах я им ровня,
эмоциями - им под стать,
но бомж в собраньи благородном;
как будто мастер дел заплечных
на всех моих стихах подряд
клеймо поставил "плагиат"
или в жестокости извечной
над каждой строчкой выжег бренд -
одно мучительное "БЫЛО".
И, руки положив на плечи,
палач мне всюду шепчет, шепчет:
"Поверь, до греческих календ
в своей строфе - клише бескрылом -
ждать, Машка, новизны тебе!
Твой потолок - "морозы-розы",
"любовь да кровь", "зимы угрозы".
"А ты на это всё - забей,
не парься и ничуть не дрейфь -
полову - на-гора скорей", -
влезает словоблудья бес, -
фонтаны ж прочих бьют не хило".

Жаль, что при том литература
лежит, подобно рыбе снулой,
прикрывши срам того, что "есть"
нетленно-вековечным "БЫЛО".

29 мая-1 июня 2020 г