От сих, до сих читает псих,
мой самый-самый грустных стих,
в котором властвует война,
а у вина одна вина -
в бокале плещется она,
мной не испитая до дна.
Где все сгорает под конец,
где золотой царит телец,
под бой курантов время вдруг,
под елью испускает дух.
И если дальше жить посметь,
то оживает тетка-смерть,
и в теплые спешит края,
как некогда любовь моя,
и греет там бока и спину,
пока от жизни я не сгину,
пока психи мои стихают,
я год за годом выдыхаю.