Детский сад, конечно, знатный,
но наешься местных книг –
всё сминается сонатой
«Как-Всё-Плохо-Хнык-Да-Хнык».
Оптимизмом не блещу я –
рваных ран полно в самом,
но скулить до почечуя –
лучше спиться до флегмон.

Если б не инфраструктура
Украинской ССР, –
падал я б с остатков стула
голой жопой на пленэр,
но не ойкал оттого, что
чей-то видится сапог
над калиной или йоштой
у зажиточных Солох.

Гармоничная поляна
волкодавов и овец
станет выгодна стеклянным
взглядам шлюшек и повес
с триумфального момента
перехода псов на свист
(или же когда комета
дёрнет Землю за меджлис).

Жизней, что ли, пять авосек
у ораторов с трибун?
Март впервые вплёл мне осень
в паутину мёртвых струн.
Дельтапланы супом стынут
на площадке смотровой –
может, и вернусь в трясину
после встречи с синевой.

Пусть завидует, но – молча
депрессивная страна.
Вот бы так вздыхала Дойчланд
в книгах, песнях и пленах!
По талонам хрестоматий
значься хоть оплотом плакс,
только мне ты не каратель,
вечная страна-балласт.