Как часто в буднях наших стылых,
мой поэтический собрат,
мы квёлой ряской - под, не над -
мертвящей их, гнилой рутиной,
не в светлой радости над ними
парим, слагая жизни гимны,
но ползаем по слизи дна
с уделом жалкого терпилы
(пуристы да простят меня),
которому закат с утра,
твердящего: "И сам не рад,
но обстоятельств, друг, трясина
плюс - злого рока полынья -
засасывают грубо, зримо,
бороться с ними не под силу".

А жизнь - одна, одна, одна!
Как роды, не остановима,
стремительно проходит мимо.

12-13 декабря 2019 г