Чувств - материк, симфония, поэма,
язык же только гаммы да букварь
освоил, переводчик неумелый,
на пятачке пустых, рутинных дел он
толчётся, неказист его словарь;
о буднях, опостылевших, уделом
рассказывать, о быта мелочах,
которые давным-давно приелись
в убожестве своём безлико-сером...
И не взлететь, на миг бессмертным став
в сияющем небесном беспределе, -
вериги слов мешают на плечах,
штамповкой, ширпотребом на губах
набившие мозоли. В них зачах
рассудка, чувств порыв к мечте заветной,
несущий будто на семи ветрах.
Не выразить, не высказать, собрат,
не разделить ни с кем минуты светлой!

Слов немоту всей сущностью поймёшь ты,
сжав кулаки к беспомощном бубнёже.
Тысячекратно мудрый классик прав:
быть мысли, изречённой, вечно ложью!

*Из стихотворения Ф.Тютчева