«И шальная весна ударяет в гонг,
                                                     И на пост заступает созвездье Овен!
                                                     ………………………………………….                                                                                      

                                                     Почему нам планета с тобой тесна?–
                                                     Разве это не элементарно, Ватсон?
                                                     Потому что на свете, где есть весна,
                                                     Неприлично так долго не целоваться!»

                                                                                     Алина Серегина


                             Весна согревает лучами холм,
                             А поэтов всегда ударяет в гриву.
                             Я теперь не Алина, а сыщик Холмс,
                             Что, мурлыча, коленками мнёт крапиву.
                             Манит меня в гуттаперчевом марте
                             След подозрительно странных людей.
                             Порохом чувствую – сам Мориарти
                             Ключи подбирает от наших идей.

                             Ватсон следом ползёт, шевеля клюкой,
                             Но сегодня глаза его так ленивы…
                             Он не сыщик матёрый, совсем другой.
                             Вот затих у ствола побледневшей ивы.
                             Я к нему подбежала, а вдруг вспорхнёт.
                             Не на ветку повыше, а ближе к раю.
                             Я сказала  «не надо», что он не умрёт,
                             От поцелуев, ведь, не умирают.
                             Только правду щебечет поэт весной,
                             Хоть становится бешеным канареем.
                             Мне соврать не позволит сэр Конан Дойл,
                             А тем более – дактилем или хореем.

                             Как в засаде, нам тесно от наших глаз,
                             Нас раздевающих напропалую.
                             Ну, вот опять, уж в который раз,
                             След потеряли мы в поцелуях.